Кем бы ты ни был... послушай. Я расскажу тебе одну байку, на которую очень любят пускать слюни всякие церковники.
Короч, 2006 лет назад родился один чувак. Звали его Иисусом, ну, а по полному Иисусом Христом. И знаешь, вот навесили на него огромное бремя - мозги вправлять всяким долбонафтам, потомки которых - такие же долбонафты - живут на Земле и по сей день. Ну. Он и вправлял. На него все гнали, все наезжали, а он продолжал... и он все это терпел, всех прощал. И даже, когда его распяли на кресте, он сказал "прости их, они не ведают, что творят".
И помнят этого паренька по сей день и величие его не в том, что за его плечами стоял Бог и не в том, что его воскресили, а именно в этом... в том, что у него были силы всех прощать и желание спасти всех.

Я устал был между двух огней... вымотался что ли.
Да и нервы шалят. Просто... просто все не так, как хотелось бы.
Одни люди кидают, другие исчезают... еще я понял, что все планы накрываются. Не смогу стать психологом, так как есть больное место - алгебра. Короч, облом мне с поступлением туда, куда я хочу... один вариант остается, хоть я и не хочу туда, - литинститут. Никогда не уважал людей, которые учаться литературе специально. А психолог а данном случаи была бы оптимальная специальность, учитывая ЧТО и КАК я хочу писать... впрочем, ладно. Что об этом думать? Пойду в вуз на неделе и все узнаю... может нет там этой гребанной алгебры.
Fuck... как сердце-то болит. И голова... я сегодня думал, что умру. У меня тряслись руки, подгибались ноги... черт, думал умру. А еще и по лестницам бегать пришлось, чтоб уладить проблемы с бумагами - так просто уйти ведь нельзя... короч, пора мне что-то со здоровьем делать... ааа... бля...

Две недели спустя после смерти Урсулы Петру Котес и Аурелиано Второго разбудил среди ночи доносившийся из соседнего двора жуткий плач, похожий на мычание молодого бычка. Когда они вышли посмотреть, что случилось, толпа мужчин уже снимала чудовище с острых кольев, вбитых в дно ямы, прикрытой сухими листьями, и оно больше не мычало. Весило оно как добрый бык, хотя по величине не превосходило мальчика-подростка; из ран сочилась зеленая вязкая кровь. Тело его было покрыто грубой, усеянной клещами шерстью и струпьями, но в отличие от исчадия ада, виденного священником, части этого тела походили на человеческие; мертвый напоминал скорее даже не человека, а захиревшего ангела; у него были чистые и тонкие руки, огромные, сумрачные глаза, а на лопатках – две мозолистые культи, иссеченные рубцами, – остатки мощных крыльев, которые, по-видимому, были обрублены топором дровосека. Труп подвесили за щиколотки к одному из миндальных деревьев на площади, чтобы все могли на него посмотреть, а когда он начал разлагаться, сожгли на костре, ибо невозможно было определить, кто этот выродок – животное, которое следует бросить в реку, или христианин, заслуживающий погребения.

что-то мне не по себе... такое ощущение, что я сделал что-то не то... провинился перед одним человеком.. даже почти понимаю перед каким.
.....................................................................
что-то мне слишком часто бывает плохо.

господи, ка кже я устал... *засыпает* нее, не спать... не спать...
все было тру. но я правда очень-очень устал.

загрузил 11 аватарок... на более меня не хватает.
нужно еще 4. потом сделаю.
а вообще... нафиг нужно 15 аватаров? зачем? куда столько?
вот и я не знаю.

Я знаю, как люди сходят с ума...
Я знаю, как улыбка медленно сменяется оскалом, как ногти впиваются в кожу, как крик вырывается из горла. Я знаю, что такое влачить жалкое существование... забыть простые фразы, забыть то, в чем раньше был гениальным. Убивать себя... день за днем, медленно принимать яд, являющийся и лекарством. Ты больше не сходишь с ума, но ты уже не тот...
Почему-то сейчас мне, как никогда, хочется уничтожить или создать что-то прекрасное... сделать что-то! Что-то, чтобы люди восхищались мной/ проклинали меня/ хотели убить меня/ молились на меня... хотя бы самую малость. Хотя бы один человек... не важно кто это будет, ноя хочу зацепить за живое. Увидеть слезы счастья/ ужаса/ ненависти/ боли/ восхищения/ познания... я хочу чтоб кто-то боготворил меня... или ненавидел... но я бессилен. Я правда бессилен. Я абсолютно бессилен. Поэт из меня никудышный, это я уже понял. Я больше не могу писать стихи... а может, просто нет идей. Они проскакивают так резко, что я не успеваю ухватиться за них... в дороге, в метро, во время разговора с кем-то, в ванной, во сне... я просто не успеваю выхватить их из воздуха. Проза? У меня давно ничего не клеиться... ничего такого, что могло бы зацепить. Нет идей.
Да. наверное, это главная проблема. У меня нет идей. Пусто... слишком пусто.
Нет ветра - не будет и волн. Мне нужны люди... только они могут заставить меня думать.

Я уже сказал все, что мог сказать.

похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй похуй 

                      
Очень люблю эти арты...
Все-таки, как никак, близкий человек делает. Да и идеи... какие у большинства из них идеи.
Иногда жалею, что не умею делать так же... не сказать, чтоб я не умел работать в PhotoShop'е. Вовсе нет. Даже напротив. Умею и не плохо. Но таланта зудожника у меня нет. Я больше орудую словом... хех. Хотелось бы в это верить.

Попробую еще раз...
а пока что...



ДО ЗДРАВСТВУЕТ ДНВЕНИК ПОГАНОГО ПОЗЕРА АУРЕЛИАНО БУЭНДИА!